Без права на смерть. Еще один шанс - Евгений Жураховский

— Слушай! — произнес я, в какой‑то момент снова обратив внимание на музыкальный инструмент. — Можно я гитару возьму?! Попробую что‑нибудь… — я поводил рукой по животу, изображая игру на гитаре.

— Да, пожалуйста… — хмыкнул мужичок в ответ. — Пиво еще будешь?!

— Ага!.. — подтвердил я, спрыгнув со стула. — Наливай, я сейчас!.. — добавил я, направляясь к сцене, но затем резко остановился и, обернувшись, спросил. — А музыканты против не будут?

— А нет музыкантов!.. — нахмурив брови, сообщил бармен. — Тут коллектива три было, но последних музыкантов месяца два как не видел… Мир такой, гибнут тут люди!..

— Да уж… — расстроено произнес я. — Мне бы хотелось послушать настоящую музыку… А что, больше никто не хочет играть?! Или не умеют?!

— А кому оно нужно?! Хорошенько заработать можно на мародерке или на торговле!.. Смысл песенки напевать?! А сюда люди приходят поесть, напиться да забыться…, а музыки и магнитофонной хватает!..

Больше я ничего не ответил. Сейчас, с трепетом поднимаясь на сцену, я просто не мог отвести взгляда от акустической гитары. Меня буквально завораживало ее присутствие, а кто‑то сзади словно подталкивал меня к ней, заставлял провести рукой по ее струнам.

Наконец, нежно подхватив инструмент и внимательно осмотрев его, я резко выдохнул, сдувая с него пыль, а затем, перехватив удобнее, провел рукой по струнам. На мой взгляд, вспыхнувший после этого звук оказался просто ужасным. На самом деле я не понимал, что происходит, но моя рука сама потянулась подкручивать колки, а пальцы второй теребили струны одну за другой, пока мой слух не получил того, чего хотел.

Не знаю, сколько времени прошло, пока я настраивал гитару, но бармен, сообщив мне, что оставил кружку с пивом на стойке, попросил присмотреть меня за залом, а сам скрылся за дверью в дальнем углу помещения. Видимо, там находилась кухня, а может, и еще что‑нибудь необходимое для таких заведений. Впрочем, мне это было уже совершенно не интересно. Сейчас я наслаждался тем, как мои пальцы вдруг оживили инструмент, и в округе послышалась странная грустная мелодия, наигрывая которую, я начал вспоминать слова и не заметил, как стал произносить их вслух, напевая:

— В сети связок в горле комом теснится крик, но настала пора, и тут уж кричи, не кричи. Лишь потом кто‑то долго не сможет забыть, как, шатаясь, бойцы об траву вытирали мечи.

— И как хлопало крыльями черное племя ворон… — подхватил кто‑то сбоку от меня, и я, не переставая петь, повернул голову.

За барной стойкой спиной ко мне с накинутым на голову капюшоном сидел какой‑то человек в черной, пестрящей разными цветными надписями, толстовке. В одной руке он держал кружку с пивом, видимо, ту, которую оставил бармен для меня, но сейчас мне было все равно. Пусть пьет, жалко, что ли?!

— И дрожала рука у того, кто остался жить, и внезапно в вечность вдруг превратился миг. — Снова пропел он вместе со мной, а затем повернулся и, улыбаясь до ушей, произнес. — Вот хрен его знает, откуда, но это единственная песня, которую я помню дословно!..

— Я знал… — внезапно прекратив играть, произнес я и отложил гитару в сторону. — Знал и верил, брат!.. И ты не представляешь, Кип, как я рад тебя видеть!.. — радостно сообщил я и буквально рванул к своему другу.

Выйдя за пределы Старого собора, я оглянулся. Отсюда город казался куда более приспособленным к такому опасному миру, чем виделся мне изнутри. Окольцованный высокими стенами, выстроенными из останков автомобилей, контейнеров и прочего металлолома, он выглядел, словно крепость. А глубокий ров, вырытый вдоль стен, на дне которого при выходе я успел заметить несколько десятков ползающих зомби, лишь подчеркивал его неприступность. Выйти из города или попасть в него можно было лишь с одной стороны через огромные железные ворота, которые охраняло несколько хорошо вооруженных людей. Ров в этом месте прерывался широкой дорогой, вдоль которой в шахматном порядке были расставлены бетонные плиты, благодаря чему прорваться в город с помощью техники было затруднительно. Еще для дополнительной защиты здесь расположились несколько пулеметных гнезд и даже два каких‑то стареньких танка, наполовину вкопанных в землю параллельно друг другу с разных сторон дороги. Конечно, танками от зомби вряд ли оборонялись, и, скорее всего, служили они весомым аргументом против отрядов бандитов, вдруг решивших напасть на город.

— Это еще ерунда!.. — покачал головой Кипиш. — Вот Красностав — это да… это я понимаю — крепость!.. Народец там конкретно на оборонке помешан…. У них, прикинь, даже вертолеты боевые есть…. С пилотами, конечно, слышал, проблемы, но это дела не меняет… Короче, если захотят, то Собор этот в клочья разнесут!.. Армия у них — мама не горюй!..

— А чего же все эти люди… — кивнул я в сторону Старого собора, — там не укрылись?! Спокойнее же было бы!

— Ага, спокойнее!.. — усмехнулся солдафон. — Там что‑то вроде социализма, мать их!.. Большей частью добытого делятся с городом, так что ни о какой торговле и речи быть не может. Да, наверное, жить там и вправду спокойнее, но за это спокойствие вкалывать придется, как папе Карло…. И никаких тебе вольностей и прочего…. Не пошикуешь особо, в общем!.. Туда либо совсем лузеры стремятся, чтоб работать за еду, либо какие‑нибудь фанатики идейные, которым по кайфу ощущать себя важнейшей частичкой великого для них механизма…. В Старом куда проще!.. Тут можно заработать, достичь чего‑то большего, если стараться, конечно…. Понимаешь, никто тебя не спросит, где ты взял тот или иной товар. Нашел ты его, украл или убил кого‑то за него и забрал, а теперь решил продать…, на это всем глубоко плевать!.. Все, что от тебя требуется, так это соблюдать внутренние правила города и платить небольшой налог с заработка, вот и все!..

— Ясно… — хмыкнул я и снова схватил железную канистру с топливом, а затем шагнул дальше. — Блин, не думал, что такой тяжелой окажется…

— Да просто кишки у тебя еще не заросли, наверное… — Кипиш протянул руку к канистре. — Давай я понесу!..

— Не, не нужно!.. Договорились же по очереди!.. Кишки тут ни при чем…, побаливает живот, конечно, но… — замялся я. — Рука быстро устает, короче!..

— Ну, так это ясен пень!.. — Воскликнул солдафон. — Это первые метров сто нормально, а дальше уже напряг…, двадцатку‑то тащить!.. Ладно, зайдем в лес, так палку какую‑нибудь найдем и вдвоем потащим…, легче будет!

— Хорошо бы!.. — усмехнулся я и продолжил. — Вот ты говорил про заработки, это как?! Я про деньги, в смысле?! Чем они обеспечены?! Я бы еще про товарообмен понял… Ты мне свежий хлеб, а я тебе патроны, например…, но бумажки…

— А что бумажки?! Что с ними не так?!

— Ну, они ж там обеспечены чем‑то должны быть!.. Золотом, например, но оно же тут явно никому не нужно, или я ошибаюсь?!

— О, господи, Фарт!.. — рассмеялся Кипиш. — Ты как пионер, блин!.. Нет, я, конечно, тоже далек от всего этого, но простые вещи понять‑то можно?! Золото и вправду тут нахер никому не нужно, а вот те же патроны, это да, это уже вес!.. Но ты же не будешь таскать с собой цинки боеприпасов, чтоб, например, купить себе куртку?! Это же неудобно, да и бредово как‑то…. Куда проще патроны сдать властям, а получить за них пусть и бумажки, но эквивалентные по стоимости, ведь так?!